Pas de milice anti chouinage, zou! j'en profite...

Et pourquoi que je ne pourrais pas chouiner un peu?

Après tout c'est mon blog, et je fais que-ce-que-je-veux, et si j'ai envie d'y chouiner pendant de longues heures, ça me regarde. Alors allons-y, chouinons gaiement. Ah ben oui, il ne s'agit pas de pleurnicher non, non, mais plutôt d'énumérer toutes les vilainies qui arrivent quotidiennement et qui entachent notre bonne humeur. Ici, c'est un peu mon pressing à moi voyez vous, j'ôte les tâches, je lave gaiement mon linge sale en public (qui a dit que ça ne se faisait pas?). (Ca me fait penser que j'aurais dû appeler ce lieu 5àSec)(et pas 5à7 l'heure bénite de l'apéro)(Vous, de suite)(Ah! pour parler lessive il n'y a plus personne, par contre pour parler apéritif, là, y a du monde hein)

Alors de bien grands malheurs m'arrivent. Déjà je suis fauchée. Enfin je l'étais, je m'étais refaite par les bonnes grâces d'un tiers, puis voilà que l'air de rien, comme ça, un matin, le facteur, relayé par la concierge (je savais qu'elle n'était pas digne de confiance), me dépose une petite lettre avec un petit sigle que je n'aime pas beaucoup généralement, et qui me demande de rendre illico mon argent. Je l'appellerai T.P. (une frite si vous trouvez). Je me dis qu'il rêve, et qu'il est hors de question que j'obéisse. Moi j'obéi qu'à mes parents (ou presque), ou à mon chef (et encore, faut voir). En fait, j'obéi pas du tout. Mais là où mon malheur pointa le bout de son nez, c'est quand on m'a dit que je n’avais pas le choix, et que si j'attendais ça serait plus cher. Alors ma question, est ce que si je repousse éternellement, le prix va monter sans cesse? Si oui, ben je peux faire ça jusqu'au trépas non? Comme ça je ne lègue jamais mon pécule.

Ayé problème numéro 1: réglé.

Deuxième bonne raison de chouiner: J'ai mal au cou. Parce qu'un idiot m'a embouti ma voiture (il a eu peur que celui qui le précédait ne voit pas le feu rouge. Rue Gay Lussac, dans Paris, c'est une autoroute, c'est bien connu, donc sa crainte était fondée, celui qui le précédait était au moins en première) et ça m'a secoué comme une bouteille d'Orangina, qui a failli y laisser sa capsule. Et bien que celle ci soit encore accrochée au reste de la bouteille, en période de stress, ce qui est le cas à cause de T.P., ben ça fait mal.

Troisième raison de chouiner: je ne dors pas. Et je me rends tout à fait compte que si on dort, ben c'est qu'y a une raison, valable. Ca évite par exemple de piquer du nez partout et tout le temps (essayez un peu de dormir dans un ascenseur le temps que celui ci monte au 6ème étage, faut être rapide, et super entrainé). Et aussi ça évite d'être possédé. Je m'explique. Morte de fatigue, je me rends à mon cours de sculpture. Le sculpteur, toujours aussi bourru que d'habitude, m'accorde un acte d'affection et de tendresse qui consiste à me mettre la main sur la nuque, serrer mon cou avec ses gros doigts plein de terre (à ce moment précis, je souffre le martyre mais je dis rien car il me fait peur et il est bien plus grand que moi, s'il m'en collait une, on ne sait jamais). Bref la dessus, je me mets devant le modèle, entre elle et moi, perplexe quant à son sort: mon bloc d'argile. Je me vide la tête pendant une heure, m'agitant autour de mon poste, et puis vient l'heure de la pause. A ce moment précis, se réveille l'esprit qui me possède. Je me rends sur le lieu béni de la pause, et là, le silence cérémonial qui accompagne ces cinq minutes de répits (où on est tous très intéressé par chaque détail de nos chaussures, ou de nos ongles, ou du bâtiment d'en face (une usine désaffectée)) est rompu par la voix du très joli garçon que j'avais remarqué au cours d'avant.

Toute en joie de pouvoir le regarder à mon aise pendant qu'il me parlait, je réalise que je ne l'écoutais pas, et qu'après l'avoir fait répété je ne comprenais pas le sens de sa phrase.  S'en suit alors une misérable discussion de sourds, écoutée passionnément par nos collègues muets (mais trop heureux de pouvoir regarder autre chose que leur semelle). Je lui parle (en essayant de toutes mes forces d'avoir l'air intelligente) mais réalise que je ne comprend rien de ce que je lui dit, que mes phrases ne reflètent absolument pas ma pensée, que ma bouche parle toute seule, que mon cerveau est paniqué, que mes joues sont roses fluo, que j’ai chaud, et quasiment la nausée.

Et lui, jeune homme plein de compassion, fait ce qu'il peut pour donner le change, et trouve même une réplique que je défie quiconque de trouver quand quelqu'un vous dit: "Vaut mieux avoir d'abord le concept de la sculpture avant celui des habits" (pas la peine de citer les phrases échangées avant, elle ne sont d'aucune utilité), lui, a répondu après quelques secondes d’effort visible: "eeeeeuh, oui...c'est sûr".  Faut avoir du cran pour dire ça.

Après être de nouveau rentré dans la salle, et après lui avoir bafouillé des excuses pour cette discussion de sourds, pour mon cerveau laissé chez moi en partant, je me suis dit "Bridget! Sort de mon corps qui n'est pas le tien!"

Voilà, je suis possédée par l'esprit de Bridget Jones.

Mais tout est bien qui fini bien, il a du trouver ça mignon que je sois aussi stupide (la stupidité ferait elle des ravages? A bas Kant, Einstein, et les autres que je ne connais pas) puisqu'il m'a rattrapé en partant pour continuer de me parler...et cette fois, j'ai dit un peu moins de conneries.

Post-Scriptum :

Bon ok ok.. J’en ai quand même sortie une belle. Par fierté, je me l’étais gardée pour me morfondre au fond de mon lit.. Mais on m'a rappelé à l'ordre.

La situation :

J’étais partie depuis deux minutes, marchant allègrement (vers un salut improbable) et balançant dans ma main un sac plastique contenant des bananes (un bon sculpteur a toujours des bananes sur lui, alors autant en avoir, on ne sait jamais).

L’action :

Soudain, il m’a rattrapé (il était en vélo, le bougre, et ca va vite un vélo). Quand il est arrivé à mon niveau, il m’a parlé et j’ai sursauté. 

Alors il m’a dit :

« J’ai eu bien cru que tu allais me balancer tes bananes dans la figure ! »

La honte :

Je lui ai demandé d’un air ahuri :

« Mais quelles bananes ??? ».

Il lui de répondre, passablement exaspéré :

« Ben celles que tu as dans la main.. »

Mais pourquoi pourquoi pourquoi suis-je aussi gourde ?! hein ?!

Bilan : Au cours suivant (hier donc) je n’ai pas ouvert la bouche.. J'attends des jours meilleurs.

Comments

[CherryOnTheCake]

Oh oui erci Zephyree!..je croise les doigts, mais je suis pas certaine de pouvoir un jour rejouer avec lui la scène mythique de Ghost: celle où ils montent, les mains enlassées, l'argile sur le tour de potier.. ! mais j'aimerais bien!!!

[zephyree]

Ton post est très drole, j'espère tout de même que cette période bridget ne va pas être trop longue...
Bonne chance avec le sculpteur!

[CherryOnTheCake]

@Pomme: Oh mais je crois qu'à chaque fois, ça me touche beaucoup que tu me le dises! et comme j'ai tendance à ne pas oser y croire, ben c'est comme si je t'entendais le dire pour la 1ère fois!
Pour le sculpteur...Paraît que quand on est amoureux on sculpte très mal. Le sculpteur en question a fait des horreurs la dernière fois. Bien entendu, je tire les conclusions qui s'imposent, tu t'en doutes! ;p

@MC: yo! euh..oui..la banane.. Ca doit être un oubli volontaire..
Parce que ce passage de cette soirée peu glorieuse m'achève to-ta-le-ment! Je vais p'tet le rajouter quand même..
En tout cas, je suis ravie à 200% que tu aies aimé le lire et qu'en plus tu aies ri! Merci MC!
Et au passage, j'adore "le Jour J"! Je ne connaissais pas ce tableau! Tu peins remarquablement bien, c'est très beau et en plus très "émotionné" comme dit une amie espagnole :)

[pomme]

Je trouve que la photo est hyper ressemblante ;-))))

Non, je rigole. Tu es beaucoup plus jolie, et beaucoup moins conne. Oui, je me suis fait un devoir de te le répéter souvent ;-)

Alors ce beau sculpteur ? Messaline, va !